tag:blogger.com,1999:blog-91339482942740854622024-02-19T06:00:10.018+00:00La esquina de la super chicaUnknownnoreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-57866552010358570202011-12-23T01:58:00.000+00:002011-12-26T00:36:00.862+00:00Meditação a metro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Hoje fiz anos. Levantei-me tarde, corri para as unhas, corri para o almoço, corri para ir distribuir as prendas, corri para o jantar e corri para chegar a casa, que estava um frio de arrasar com os ossos. Resultado no fim do jogo: Aniversário 1 - Meditação 0. No percurso para o almoço, de metro para os Anjos, decidi experimentar na carruagem, já que iriam ser os dez minutos que poderia ter disponíveis. Tentei não ficar com uma cara muito estranha, concentrei-me na respiração, mas sempre que inspirava só conseguia pensar que sou capaz de distinguir uma boa variedade de nacionalidades pelo cheiro. Deixa de parvoíce e volta lá à respiração, dizia-me a consciência. Mal a contagem chegava por volta do 4, já eu pensava se os portugueses cheiram ou não a cozido à portuguesa. Os dez minutos de hoje foram mais gastronómicos que espirituais. Pelo menos não me deram sono, só fome :) <br />
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</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-30650667109743167332011-12-22T11:58:00.000+00:002011-12-22T11:58:02.988+00:00Ómmm pra mim!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<div class="MsoNormal"><b>A tentativa de uma viagem ao interior</b></div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal">Não sei bem nem o que escrever. Desde há algum tempo, quatro, cinco anos, que a vontade de meditar têm vindo a crescer. Já frequentei cursos, já li livros, artigos, blogs, estudos, notícias, casos,… De vez em quando tento, mas com muito pouco resultado. Faço tudo como mandam mas de facto o torpor apodera-se muito rapidamente do meu espírito e é tudo o que é preciso para entrar em sono profundo.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Sempre pensei que tinha que levar a meditação mais a sério e até hoje havia um ponto que eu não cumpria. O do espaço próprio, dedicado à meditação, isolado quanto possível, com o tempo contado por alarme. Conselhos unânimes em todos os livros e cursos, dados aos praticantes iniciados, para que se construa uma rotina. Pelos vistos, é mais do que um ponto que eu não cumpria.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Durante todo este tempo sempre tive também vontade de participar num daqueles retiros espirituais onde não se fala, não se mexe, não nada. Come-se (pouco), dorme-se (pouco) e medita-se (muito mesmo). Aliás, só se medita. As interrupções são para as actividades de vida diária e nada mais. Vai haver um em Fevereiro e pensei, se queres participar tens que te aplicar primeiro. Tens que conseguir passar pelo menos uma hora por dia a meditar. Para que depois consigas ficar dez dias completos. Medo.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Hoje arranjei então o espaço e o alarme. Para que nada me distraísse, fechei a sala, regulei a temperatura ambiente, certifiquei-me que naquele tempo não seria incomodada. De manhã, e o tempo de 10 minutos, para começar, tal como recomendam. Sentei-me na posição correta sem grandes dificuldades e decidi que o objeto da meditação seria a respiração. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Começo a concentração também sem grandes dificuldades e penso, assim sim, de facto seguindo o livro isto funciona. Ao fim de muito pouco tempo, fui totalmente e novamente invadida por um sono que não aguento. Olho ligeiramente para cima, a fim de despertar o raio do espírito, tal como também recomendam. Nada. Respira, respira, respira. Olho para baixo, para os lados, olho para cima, nada. Não é fácil manter-me acordada. Penso, se calhar é por contar a respiração, como quem conta carneiros, decido mudar o objeto e foco-me num grande vaso verde que tenho à frente. Ao fim de ainda menos tempo, sinto o sono por todo o corpo e imediatamente penso, volta à respiração! Nada. Volto à respiração e já quase que durmo outra vez. O alarme toca. Já? Dez minutos e só me consegui concentrar em manter-me acordada….</div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-20573499305489659902011-09-30T08:32:00.000+01:002011-09-30T08:32:29.649+01:00A volta à turquia em menos de 8 dias<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>AR-SA</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<div class="MsoNormal">Agora sim, estamos em Istambul, depois de algumas horas de viagem com a expectativa de chegar a uma cidade cheia de cúpulas, cheiros e mistérios. Mistério foi mesmo o de descobrir o caminho para lá e depois onde é que tinham enfiado o papel higiénico e a roupa de cama no apartamento. Cheiros diferentes eram os que saiam das botas de cada um. A casa estava por terminar, ainda que já tivesse televisão e chinelos à porta, mas apenas com um canal de música turca. Claro que o aparelho rapidamente foi desligado e substituído na tomada pelo frigorífico e pelos carregamentos de laptops, ipods, telemóveis e afins, até que também eu perdi a bateria. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Os turcos parecem os gregos. Ou os gregos os turcos. Nas azeitonas, no iogurte, nas avenidas, na casmurrice de não facilitar a passagem. As avenidas grandes cruzam-se com viadutos labirínticos, e por duas vezes seguidas o hotel sai do ponto onde devia estar mapa.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Reza uma das muitas lendas que o café teve origem na Turquia, mas eu acho que eles são mais os reis do reclame, da carteira e do relógio pirata. Anunciam que vão anunciar, cada produto que têm em cada cartaz diferente. Estou convencida que anunciam que têm gato, rato, mulher e sogra, quantas vezes ajoelham para rezar e o que é que vão comer ao pequeno-almoço. No meio de tanta placa e cartaz, esquecem-se só de dizer para onde é o caminho. Nada que 2 gps e 3 mapas não ajudem a baralhar. Daí que cada vez que se quer entrar ou sair das cidades são círculos e círculos que se fazem à procura das placas certas.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Pode<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ainda dizer-se que os turcos estão ao meio. Meio na Europa e meio na Ásia, porta do islão para o ocidente católico, meio para o ortodoxo, meia lira turca, euro inteiro. Não sei, mas ao meio da estrada vão de certeza. Não são de facto tão maus como os taxistas gregos ou tunisinos,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mas são muitas as vezes na estrada que os vejo bem de frente, em contra mão, sem qualquer tipo de preocupação. E devem ter três mãos. Porque numa levam o cigarro, na outra o telemóvel e não sei qual é que sobra para agarrar o volante.</div><div class="MsoNormal">Pisca não existe, facilitar a passagem muito menos. O que me deixa mais triste é não me ligarem nenhuma. Impávidos e serenos, não dizem adeus, não param, não acenam. São indiferentes, estes turcos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Demasiado equilibrados. Demasiado lavadinhos e arrumadinhos. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Istambul é grande e não me cheira a nada a não ser à maçaroca que trinquei e às romãs espremidas dentro dum copo que custou o dobro do preço. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No bazar, finalmente um turco tenta impingir-me<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>umas especiarias e uns doces, e assim sim, já sou turista. Mais umas voltas dadas, incluindo a Haya Sofia, uma das 7 maravilhas do mundo, e eu gostei foi dos murais pintados com as lendas da Turquia, num beco à saída do antigo hipódromo, do qual o pouco que resta, não vimos. Um das lendas fala sobre Hezarfen, um rapaz que em 1600 e qq coisa teve a audácia de se atirar de uma das torres mais altas, para tentar voar com umas asas improvisadas. A lenda não conta o que lhe aconteceu a seguir, mas aposto que foi apanhado de frente por um camionista.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Aliás, nesta terra existe mais camião e camionista do que mesquitas e minaretes juntos. Mas os camionistas são simpáticos e um pouco mais conversadores. É com facilidade que com duas ou três palavras em pseudo turco, lhes arrancamos um sorriso e algumas histórias. Sentei-me <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>com três, bebi café e conversei durante uns 20 minutos, já a caminho de Ankara. Não percebi ponta de nada do que me disseram e ainda menos do que eu disse, mas o que importa é que fiz amigos. </div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-37040384881577586972011-09-25T16:55:00.002+01:002011-09-25T16:55:57.754+01:00Pevides e obrigados<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<b><span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Tracia II Bulgaria</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Directos a Istambul que se faz tarde e ainda tem que se atravessar a Bulgária. Paragem antes da fronteira para compras essenciais de última hora – ao lado dos patchuli de baunilha encontrei dois vernizes e uns óculos escuros. Seguimos em direcção a Pyce que em Búlgaro se lê Russe. Verde. A Bulgária é verde. A Bulgária é verde já com umas cores de Outono. Os mapas na Bulgária são em Búlgaro e aqui nem obrigado consigo pronunciar. Pago em euros. Sófia fica para o regresso. Atravessamos ponta a ponta e de uma ponta à outra, perco a conta aos pneus rebentados na beira da estrada.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Cruzamo-nos com um porco, com uma carroça em excesso de velocidade à conta das chibatadas no cavalo, uns burros, mais cavalos, uns rios. Bebemos uma mistela de nescafé com água aquecida no micro-ondas. Faço mais uma amiga da senhora da mercearia, que tenta sem resultado nenhum, ensinar-me obrigado em búlgaro. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<b><span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Tracia III Turquia</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Fronteira, saímos, passamos e entramos. Assim que ponho o pé em solo turco, tropeço. A seguir deixo cair os óculos. A seguir sou comida pelos mosquitos e mordida pelo mosquetão das malas da mota. Deixo cair pevides. Quase que me caem as lágrimas com as malaguetas picantes do jantar. Cai a extensão do intercomunicador da mota. Os turcos são simpáticos e correm depressa. Cai a noite e ainda faltam 250 quilómetros para o destino.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Assim que entramos na auto estrada, totalmente escura, as luzes da mota apagam-se, foi só um susto pequeno, parámos apenas por um momento curto e conseguimos retomar caminho. Depois de mais outra paragem, é a vez do intercomunicador falhar. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Na portagem, o turco brinca e pede 30. Afinal são 20 e ainda diz que me ama, em turco e em inglês. Treino mais uma vez os agradecimentos. As companhias da viagem a esta hora já estão fartas de me ouvir a dizer obrigado em todas as línguas e a toda a gente por onde passamos. Aposto que fartas disso, e de me ver a comer pevides.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Vou a olhar para as estrelas e a pensar que já se estão a alinhar para termos uma estadia perfeita e de facto assim continuou. O telemóvel com o gps e ponto do hotel ficou sem bateria, momentos antes de não se saber do papel com a morada. Por aproximação chegamos a um hotel que não é mas encontramos o papel. Peço a um turco que me diga onde fica e o turco bem simpático, não só convida e paga o chá, como liga para o hotel e ainda nos leva lá.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">O hotel é afinal um condomínio de apartamentos na periferia de Istambul.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>E afinal só estava preparado para 2 pessoas e não 4. </span></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-9990702830985855202011-09-25T16:53:00.001+01:002011-09-25T16:53:40.655+01:00Estas viagens de mota dao cabo dos pés<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;"><strong>Tracia I - Bucareste</strong> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">O dia começou certo. Começou e parecia que nunca mais acabava. Depois do voo Lisboa – Milão esperavam-nos 6 horas de escala nocturna em Malpensa. Mal pensava eu que seriam 6 horas a rebolar no chão do aeroporto, ao som do alarme de incêndio, versão italiana, mesmo quando anunciavam em inglês.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pela manhã, assim que o avião Milão – Bucareste levantou voo, aterrei eu, no mais profundo sono, a vingar o frio e o desconforto das horas passadas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Ainda consegui ler duas páginas da revista aérea e ter tempo para saber que segundo a easyjet, um dos melhores restaurantes de Lisboa, que vale mesmo a pena ir, é um alemão… consola-me ainda na mesma página saber que Lisboa parece ser a segunda cidade europeia mais antiga, a seguir a Atenas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Se a ordem então está correcta, se a seguir ao gregos somos nós, a seguir… já não consegui ir à net procurar quem são os próximos a falir. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;"><strong>Bucareste.</strong> Vista de cima não faço ideia de como é pois vinha a dormir. Vista de baixo, ainda que o nome venha de alegria, as pessoas não o demonstram.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A cidade é<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>bonita. Muito edifício bonito e lavadinho. As romenas também o são. Os romenos nem por isso. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Outra conclusão que se pode tirar é que estas viagens de mota dão-nos cabo dos pés. Contabilizadas até ao momento 3 bolhas 2 na planta, 1 num dedo, mas tudo em pé alheio e tudo em quilómetro e meio,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>do autocarro até hotel, debaixo de muito sol e (muita) bagagem. Finalmente o hotel. Tem a reserva. Sim. Tem elevador. Não. Os quartos são em baixo. Não. Temos que subir. Até ao 4 andar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Tentamos encontrar o palácio absurdo de Ceausescu. Absurdo de grande, enorme, gigante, fechado. Passa da hora e amanhã também não abre. Culpa do táxi que só conseguimos mandar parar 2 horas <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>e 2 quilómetros arrastados a pé depois. Entretanto treino o meu romeno com quem vou encontrando, ao mesmo tempo que os tento evangelizar no português. Sempre arranco uns sorrisos e até agora ninguém se ofendeu. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">É suposto Bucareste ser a Paris de Leste. Se for, encontrei uma festa da cerveja e da salsicha em plenos Champs Elysées! Não há torre Eiffel nem baguetes debaixo do braço, mas é uma cidade que tem vida e onde se vive. À passagem olha-se para os emaranhados junto a todos os postes. São ninhos? Não. São novelos desgovernados de cabos eléctricos que atravessam as ruas e a paisagem. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">Amizade com família cigana que tenta atravessar a estrada com 6 vias e 2 separadores centrais com um carro de supermercado cheio de barras de metal pesado, desmanteladas de um qualquer objecto. Falamos espanhol. Esteve lá 3 meses e a menina já sabe falar. Pergunta-me quanto custa o aparelho dos dentes. Caro. Despedimo-nos. O cigano já ficou com o chinelo debaixo do carro. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="PT"><span style="font-family: Calibri;">As motas por fim chegam. A logística do costume é feita de noite. O cansaço sobe até ao quarto andar e dorme. </span></span></div>
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-1680378532731550022011-09-20T18:13:00.001+01:002011-09-20T18:17:38.218+01:00A Trácia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">A Trácia é uma região histórica do sudeste da Europa. É banhada, a leste, pelo Mar Negro e pelo estreito de Bósforo; a sudeste, pelo Mar de Mármara; e a sul, pelo estreito de Dardanelos e pelo Mar Egeu. Para visitar esta bela região, os turistas devem viajar aos pares e apanhar um avião à saída de Lisboa com destino a Bucareste, de preferência numa quinta-feira próxima. À chegada à Roménia contactam o aluguer das motas e rezam para que este ainda não tenha fugido com o dinheiro.<br />
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Depois de se deixarem encantar alegremente pela famosa Paris de Leste e o seu Arco do Triunfo, os viajantes devem agora seguir caminho directo a Istambul, pois os dias não são muitos e se querem dar a volta toda é melhor começarem bem cedo a procurar atalhos no mapa. Põem Sófia de molho até ao regresso e <u>se tudo correr como previsto (sendo que a especialidade da casa definitivamente não é esta!)</u>, ao fim do 3º dia, a imponente outrora Constantinopla os esperará no fim da estrada.<br />
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Os turistas devem ainda aproveitar cada oportunidade para ir a banhos e molhar os pézinhos para quando regressarem poderem dizer a toda a gente que de uma só vez lavaram-se no mar egeu, no mar negro, no mar de mármara. Quando chegarem ao mediterrâneo, dizer adeus ao Colosso de Rodes já não dará, até porque o senhor já foi transformado em sucata, mas podem sempre esplanar por ali e ficar a imaginar os 900 camelos que o retiraram do fundo do mar.<br />
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Acabada a volta pela Anatólia, que corresponde hoje à parte asiática da Turquia, em oposição à parte europeia, a Trácia, e já com o brilho do sol por detrás, tentarão encontrar o caminho de volta. Talvez Macedónia. Talvez Grécia. Bulgaria sim. <u>De certeza (ahahahaha)</u> aeroporto de Bucareste novamente, com breve paragem em Milão para o freeshop. <b>Çok güzel</b>!!!</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-8688682880024843392011-01-31T18:18:00.001+00:002011-01-31T18:27:43.851+00:00A máquina de fazer espanhóis<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPW2OwO6MxsTr2jPGvSNTs-yf0wK9uxZdyDMEKAhaF7__AtKHCtc4aDPR8DtrS9VNk0Sg8BK2iYld_4sbZfpePCvsIjrOrtVwgaPfbYQ74I8umhM34LMKDMCV8UafKL-GxRiRGErd5Z0U/s1600/maquinae.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" s5="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPW2OwO6MxsTr2jPGvSNTs-yf0wK9uxZdyDMEKAhaF7__AtKHCtc4aDPR8DtrS9VNk0Sg8BK2iYld_4sbZfpePCvsIjrOrtVwgaPfbYQ74I8umhM34LMKDMCV8UafKL-GxRiRGErd5Z0U/s320/maquinae.jpg" width="198" /></a>Nem de propósito nem tão a propósito. A máquina de fazer espanhóis, não o livro, mas sim a que nos viu nascer, há muito tempo ou talvez nunca, se tinha visto assim retratada. A nossa pequenez, trágico-cómica, a vida, ou melhor dizendo o fim dela, ou melhor dizendo o amor, mas de certeza a velhice, descrita por Valter Hugo Mãe tem tudo de como ela é. Da surpresa do amor que nos leva às lágrimas, do riso descontrolado ao incrédulos que ficamos, da aventura ao suspense, ao mistério. À violência de ter nascido. Cabe tudo na máquina de fazer espanhóis. Cabe a tua e a nossa metafísica. Cabe a minha metafísica, eu que sou Esteves.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Li e continuarei todos os dias a lê-lo. É daqueles que se agarra não só às mãos, mas também ao coração, que se revisita na memória vezes sem conta. A história vive connosco, comigo pelo menos.</div><br />
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</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-81825325837108056382010-10-15T18:53:00.000+01:002010-10-15T18:53:08.349+01:00Amor é... nao tomar o ultimo ultra levureA descriçao que ia fazer destes dias esta feita ao melhor nivel aqui: <br />
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<a href="http://numidiagsadventure2010.blogspot.com/">http://numidiagsadventure2010.blogspot.com/</a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-80728229902522512192010-10-14T20:00:00.000+01:002010-10-14T20:00:17.392+01:00Pequena nota do autorJa mandei abaixo 4 vezes o pc do "monsieur", a mota avariou, a ligacao do intercomunicador nao funciona e chovia as portas do Sahara, na noite em que decidimos acampar, com duas desinterias simultaneas e uma tempestade de areia. Juro que nao fui eu!!!!!Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-90044577009191240932010-10-14T19:22:00.000+01:002010-10-14T19:22:59.759+01:00O Mosaico tunisinoEu juro que nao queria. Mas ja nao me controlo, infelizmente nem a lingua, nem o instestino. Ha dois dias que uma pizza manhosa, num cafe manhoso, servido por um empregado manhoso, me anda a provocar crises diarreicas de entrar pelos hoteis e cafes a dentro, a pedir por favor.<br />
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O que eu nao queria era largar todo o meu veneno sobre os tunisinos, por que os ha com certeza tambem em formato de boa gente e supostamente nao sou muito dada a generalizacoes, mas estes ja estao a merece-las.<br />
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<strong>A economia</strong><br />
Ora generalizando, o tunisino tipico e o tipico comerciante nao-te-larga-da-perna-enquanto-nao-comprares. Quando nao compras, so falta ofender. Quando um tunisino se aproxima na rua, tens a certeza que nao e para dizer bem-vindo nem para perguntar as horas. E para te chagar a paciencia. Tens sorte se nao te cuspir para os pes. <br />
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O tunisino da-te atencao enquanto significas euros ou dinares. A partir dai o problema nao e deles. Literalmente. Nao facilitam, nao ajudam, nao querem saber. Gosto que nao sorriam ou sorriam pouco. Assim nao tenho que lhes ver o dente isolado, esburacado e amarelo, que por norma mora sozinho.<br />
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<strong>O social</strong><br />
Quem os ve na rua nao sabe o que se passa. Homens, muitos homens mesmo, quase todos magros, pele cor de canela, muito gel e muita falta de banho. Beijam-se e abracam-se, vivem sentados nos cafes e encostados aos postes. Falam alto, discutem, querem todos ser o Cristiano. Elas gordas e muito pintadas, algumas de facto mais valia andarem tapadas. Olham-nos. E olham e olham e olham feitos parvos. E fumam. Acho que ate o pacote fumam. O empregado do cafe serve a fumar.<br />
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<strong>A</strong> <strong>Higiene</strong><br />
Acham-se superiores e nem papel higienico usam. E banho duvido que tomem. No hotel somos os unicos a ter a chave do duche. Sim, e a parte. Se queres ter direito a duche pagas um dinar. Lixo pelo chao e assim que sais da rua principal ja te cheira a esgoto. Vivem parados na rua, nos cafes. <br />
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<strong>A hospitalidade</strong><br />
Conduzem como verdadeiros animais e ja fomos enganados 2 vezes por taxistas. As 5h00, quando precisamos de um quarto de hotel nao havia. Corremos 9 hoteis e nada. Ah e tal sao os comerciantes argelinos que vem para ca e tal... hora e meia depois e passada debaixo dos pombos na avenida ja havia. No 5 andar, sem elevador nem WC, mas ja havia.<br />
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<strong>A gastronomia</strong><br />
Pizza. Pizza. Pizza. Qual couscous e merguez qual que. Passo sim passo sim ha pizza. Os couscous sao com peixe e coca-cola e imitacao. Ja consegui dois desarranjos desde que cheguei a Tunisia.<br />
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<strong>O Patrimonio</strong><br />
Mosaicos. O Museu do Bardo tem mosaicos romanos. Mosaaaaaaiiiiiicos. Todas as salas estao cheias de mosaicos. Aqui ja estava com a primeira desinteria e tambem fui conhecer os mosaicos da casa de banho. Nas ruinas romanas fomos logo usurpados de 5 dinars, mais um se queres tirar fotos. A guia disse que so fazia a visita se lhe dessemos mais. Nao demos. Fez-nos entao uma rapidinha, a correr pelo que restava da cidade romana subterranea. A medina e um pega nao te larga, cheia de made in china.<br />
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Pronto. Se amanha a mota ja tiver arranjo ou a seguradora ja tiver solucao, ja poderei talvez escrever umas coisas boas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-79508975072973249922010-10-11T21:45:00.000+01:002010-10-11T21:45:56.147+01:00Tatouine - Na Paz das Estrelas<strong>4000 kms depois</strong><br />
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3962 kms depois de Alcantara, Lisboa, encontro El-Cantara, Djerba, na ilha turistica tunisina. Nao sei porque, mas ha 2 dias atras que a Indonesia nao me sai da cabeça. Cada vez que penso na Tunisia, na boca sai Indonesia. Os tunisinos sao simpaticos. As vezes. Como qualquer outro povo ja farto de turista pedante e pedestre, sabem que nao ha ou nao deve haver alternativa ao sorriso. <br />
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Pareço uma menina mimada. Aqui ja nao sou o centro das atençoes, ja passo sem acenarem, ja nao nos oferecem tanta coisa e é tudo caro, se compararmos com Argelia. Hoje so consegui uma caneta da gasolineira libia!! <br />
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Para tras ficou a primeira etapa - Argelia. O caminho foi feito de coincidencias e boa sorte. Em plena auto-estrada em Portugal, um tipo numa mota amarela acena e faz sinal de cafe. Penso, mais um que quer meter conversa (Pufff sei la, chatos estes fas....) Afinal saem mais dois amigos ja conhecidos de noites anteriores. Fazemos juntos o caminho ate Almeria, onde nas conversas se descobrem mais outras tantas coincidencias.<br />
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<strong>A travessia do mediterraneo</strong><br />
Eu a pensar que ia passar a noite de 9 horas, a bordo de um cangalho com boias, espremida entre um marroquino e um argelino, um a rezar, outro a cuspir, enganei-me. Paquete de luxo, com cinema e restaurante, esticadinha ao comprido nos bancos vazios, com direito a fruta fresca. Faltou a massagem aos pes, mas por aquela altura ja ninguem quereria aproximar-se das minhas meias.<br />
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<strong>Com Tiout no Coraçao</strong><br />
Argelia so indo la. A descriçao vai sempre ficar muito aquem. Oferecem-nos comida, dormida, prendas na rua, fazemos amigos por onde passamos. A paisagem é muito mais que paisagem. Do deserto para a montanha do lado direito, do esquerdo oasis e palmeiras. Se virmos com atençao, ate na mais arida vista, ha um argelino a espreita. <br />
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A familia Safi Boamama em Tiout recebeu-nos de portas abertas, encheu-nos de figos e romas apanhados directamente das arvores, atafulhou-nos em couscous quase ate rebentar. E mal sabiam eles o que queria dizer boa mama!<br />
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Em Constantine fazemos mais dois amigos, Alexander e Mohammed. Passeiam-nos a noite pela cidade, dao-nos mais uma vez de comer. Sim, outro argelino simpatico, Rachid, tinha acabado de nos pagar o primeiro jantar. Sempre pensei que por estas terras iria emagrecer, mas graças a simpatia desta gente, ainda acabo por fazer o regresso a rebolar.<br />
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Hospitalidade, segurança, simpatia, honestidade, frango assado. é a minha definiçao da Argelia. Pelo menos na primeira etapa. Eu que em Portugal e Espanha so me apetecia frango assado, aqui ja quase me transformei em galinha. O cacarejo deve ser a proxima fase.<br />
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<strong>Couscous com peixe, ou nao</strong><br />
Passamos a fronteira para a Tunisia. Foi quase mais dificil sair do que entrar. Despertei demasiada curiosidade, e o tipo, ainda que sempre simpatico, embirrou com tudo - ate com o nome. <br />
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As estradas na tunisia nao tem muito para ver. A nao ser os quilometros de vendas de romas e de gasolina libia, esplanadas com ovelhas decepadas dependuradas e algumas ainda a espernear. Oliveira, policia, ovelha, oliveira, policia, ovelha pendurada, policia, oliveira, oliveira, oliveira, oliveira, oliveira, oliveira, ahhh e palmeiras!! O verso so tem graça em frances mas, em cada vilarejo uma mesquita (un mosque) e um banco de cambios (un poste).<br />
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Depois de mais uma passagem por mais umas ruinas romanas (deixei de contar mas ja devemos ter visto 3 coliseus, 5 banhos, 4 museus, 412 mosaicos romanos...), seguimos em direcçao a capital, Tunis. Mais uma capital "europeizada". O ponto alto da primeira noite foi quando numa esplanada pensei que um Tunisino me fisgava intensamente, sem tirar os olhos. O meu coraçao disparou quando ele se levantou e veio na minha direcçao de cartao na mao. Passou por mim... dirigiu-se ao frances que jantava sozinho mesmo por detras de mim, piscou-lhe o olho e disse-lhe em voz melosa de quem ja arranjou cliente... Bonsoir...<br />
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Ainda conseguimos fazer um amigo na garagem da mota, que nos levou a comer couscous e beber cerveja. Na tunisia os couscous sao com peixe, mas nao havia. Na medina havia sim tunisinos a impigirem coisas a cada passo. A troco de uma vista panoramica, la tive que trazer um perfume 100 por cento natural e a cheirar a rosa do deserto... é concentrado, meninas, por isso da para dividir por todas. é so juntar agua destilada...<br />
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<strong>Strip tease ao contrario</strong><br />
A derreter debaixo de sol, chegamos a zona de praias, passamos e seguimos para a ilha. Decidimos explorar e acampar nas dunas junto ao mar.Paradisiaco, nao fosse novamente os panisgas nudistas europeus, os tunisinos em busca de cliente, a chuva e o vento que se levantavam. Ainda assim, despi-me, o que de mota é uma tarefa bem mais complexa do que parece. Fui ao banho e consegui acertar com todos os bancos de calhaus dentro de agua. Visto-me, que é ainda bem mais dificil do que despir. No momento em que tiro a toalha da cintura para trocar o bikini pela cueca, em que estou de rabo espetado, em equilibrio num pe, sai um tunisino de tras da duna em direcçao ao portugues: 5 dinar monsieur, 5 dinar monsieur. E o "monsieur" ainda regateia o preço e diz: no no, 5 dinar cest beaucoup, e toma, da-lhe dois!!<br />
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Acabamos por achar que era melhor ir para o hotel. Com um calor de morte, decido lavar a roupa quase toda. Ja que dizem que na ilha nao chove e que nem de inverno a temperatura nao desce abaixo dos 15. Pois choveu a noite toda.<br />
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<strong>Na Paz das Estrelas de Tatouine</strong><br />
Rendo-me as viagens de mota. A curiosidade que desperta por onde passamos, a liberdade de escolhermos por onde vamos. Tenho os joelhos feito em papa, cheiro constantemente mal, a logistica é grande mas compensa. Chegamos a Tatouine, ja tarde para variar. Ate hoje ainda nao conseguimos acertar um dia com a hora certa. Hoje tambem ja fui confirmar que dia é, pois admiro-me de conseguirmos acertar com a data. Nao porque estejemos num planeta diferente, mas sim porque é cada um pior que o outro.<br />
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Tatouine nao tem nada para ver ou fazer. Tem turistas tambem. Tentamos encontrar a pista para um ksar mais inacessivel, mas onde sabiamos que se podia passar a noite em tendas berbere (algumas com TV por satelite e ar condicionado...). Era tarde, ja nao conseguimos. Perguntamos no hotel mais proximo, em frente ao parque dos dinossauros, o preço. 35 euros é caro... dizemos que queremos mais barato... oferece-nos o jardim do hotel por dez euros. Aceitamos! Ainda negoceio no valor a utilizaçao das casas de banho e escolho o canto mais simpatico. Vamos passar a noite sob as estrelas e as oliveiras de Tatouine.<br />
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Ao contrario do que esperava, nao vi nenhum maluquinho mascarado de Darth Vader, empunhando uma espada de laser. Mas amanha ainda é dia!Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-4384443841679763182010-10-10T23:16:00.002+01:002010-10-10T23:16:37.327+01:00Ainda nao e destaAinda que perto da fronteira com a libia, a dormir perto dos crocodilos e a pagar aos tunisinos para me verem o traseiro, ainda nao é hoje que actualizo as cronicas. Mas promete!Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-76717509499194633872010-10-05T23:33:00.000+01:002010-10-05T23:33:37.136+01:00O admiravel mundo argelinoMuito para contar mas e dificil acertar com as teclas... Gastas do uso e peganhentas dos cuscus. Seja como for, a primeira parte esta quase a acabar. Segue-se a etapa da Tunisia e depois o regresso novamente pela Argelia, mais a Sul.<br />
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Hoje, depois de largarmos os impermeaveis em Argel porque estava demasiado calor e ocupavam espaco, comecou a chover. Hoje, depois de dormirmos 5 noites nos albergues, sem agua ou sem agua quente, escolhemos um hotel modesto, mas com sanita. Hoje, e agua por todo o lado, porque o tubo da sanita nao veda. Hoje que tenho tempo, nao tenho teclas.<br />
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Toda a viagem tem sido uma descoberta. Tenho tido alguma dificuldade em encontrar palavras para descrever a simpatia que vem do coracao desta gente. Somos bem-vindos. Nos. Nao o nosso dinheiro. Alias, tem e sido dificil pagar alguma coisa. As noites nos albergues, os almocos, os chas, os cafes,... ha sempre um argelino de sorriso pronto e disposto a oferecer. Ou seja, continuamos na Boa Mama!<br />
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Temo que mais alguns anos esta genuidade se perca. Vou ter que encontra-las, as palavras, para a entrevista que vamos dar ao jornal nacional, El watan. Vou ter que saber dizer que a ideia europeia da Argelia nao pode estar mais errada. Que ao contrario do que os media e o nosso comodismo nos fazem crer, os terroristas na Argelia nao nascem das arvores, nem espreitam a cada esquina. As ovelhas e os policias sim. Mas e para dizer bem-vindos. Que no mundo islamico ha mulheres livres. Se calhar nao a liberdade que os meus olhos de mulher ocidental acreditam ser a ideal, mas ha. Que o Corao e muito mais do que rezar todo o dia, virado para Meca.<br />
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Tinha que haver razao para toda a gente vir exilar-se para ca. 2900 quilometros depois, ainda so vimos dois ou tres estrangeiros. Vimos um patrimonio historico e cultural incrivel, vistas formidaveis, deserto, montanhas, praia, cidades de deixar de boca aberta. Deve ser por nao fechar a boca que ando ha 3 dias com a garganta inflamada. Argelia e um museu vivo, com milhares de anos de historia, com muito bom clima, boa comida e gasolina barata. Mas sem duvida, o melhor da argelia sao os argelinos.<br />
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Acabei de ver uma barata que parecia uma tamara com pernas. <br />
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Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-20677008261580115112010-10-01T21:51:00.000+01:002010-10-01T21:51:57.140+01:00Boa Coragem e Boa MamaSinto-me o Papa. Desde que entramos em Ghazhouet que não paro de acenar. Os meus joelhos tambem parecem que foram a pe ate Fatima e o meu cabelo transformou-se em ninho de ratos. Por esta altura ja fizemos 1733 quilometros desde Alcantara, e outras tantas 1733 peripecias, mas tenho o tempo contado para escrever. Posso dizer rapidamente que o meu frances de roulotte melhorou consideravelmente, que se viajasse sozinha maior parte da bagagem teria que ser latas de atum. Mulher nao entra em restaurante ou cafe.<br />
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Estivemos refens num oasis, raptados por uma familia de terroristas sahari [os BoaMama], que nos obrigaram a comer couscous na festa de condolencias do patriarca. Vimos, e a bom portugues, tocamos em gravuras com mais de 100 mil anos cravadas de balas e acabamos a noite num casamento berbere. Ainda so estamos no terceiro dia. Serao mais vinte dias a cagar* de pe e a tomar banho de agua fria. Bon courage!!! <br />
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**[desculpem mas nao ha outra forma! Nao ha sanitas, so buracos no chao]Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-49762587629362998592010-09-27T01:46:00.000+01:002010-09-27T01:46:10.739+01:00Residencial Chaimite 45<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvaJDnELlkl3qy4PGDqFN1s_y0XevZNLCqTEj-wlIG-G0SV3cmOTlawlm-HqxhIgfZt9iMagehuuinXwCRvIa7awAHA4il8scfudttfywZpvrOeMJDPwfJEyfxzQnWQ_93te-26uSc9yc/s1600/logo_chaimite45.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="145" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvaJDnELlkl3qy4PGDqFN1s_y0XevZNLCqTEj-wlIG-G0SV3cmOTlawlm-HqxhIgfZt9iMagehuuinXwCRvIa7awAHA4il8scfudttfywZpvrOeMJDPwfJEyfxzQnWQ_93te-26uSc9yc/s200/logo_chaimite45.png" width="200" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> Viagem oficialmente patrocinada pela casa dos pais!!!!!! A Residencial Chaimite 45 oferece 3 depósitos à conta! (ainda que eu continue a pensar que o acto de beneficiência deve ser para assegurarem que temos gasolina suficiente para regressar a casa...)</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-62485531722090909952010-09-22T01:18:00.000+01:002010-09-22T01:18:03.381+01:00Aisha no País dos ExiladosO Campeonato acabou. Dizem que foi um sucesso. Terá sido. O que me importa agora são os 50 dias úteis de férias por gozar. Lisboa - Almeria - Ghazouet - Tunis - Ghazouet - Lisboa, 5000 kms +/-. 25 dias. A moto (quase) pifou, faltou o tempo para o visto, o amigo argelinou não enviou a carta como devia, a reserva do ferry não funcionou. E ainda nem partimos.<br />
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São dias que prometem, pelo menos mais do que outros. Porquê atravessar a Argélia? Porque nunca gostei de destinos fáceis. Porque mais que três dias estendida ao sol num qualquer paraíso viro frango no churrasco. Porque acho piada. Porque é possível. Porque tenho lá um amigo. Porque sempre gostei de construções na areia e música árabe. Porque têm uns chás porreiros. Porque é muiiiiito mais barato atravessar o Mediterrâneo por Almeria do que por Civitavecchia e Palermo.<br />
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A minha versão será a da pendura. A qual acredito que em muitos dias será a da pendurada! Se não resisto a 5 minutos de sofá, quero ver como é que me vou aguentar acordada sem me atirar para a estrada... A partir da próxima segunda-feira, as actualizações vão depender do cybercafé mais próximo. Até lá, só dependem mesmo do estado de preguiça mental que insiste em não ir embora.<br />
<br />
Os exilados vêm a propósito de Niemeyer - entre outros que ficam para mais tarde, o arquitecto brasileiro, exilado em Paris à custa do seu comunismo desenhou a Universidade Mentouri de Constantine e a Mesquita de Argel. Agora só me falta saber se me deixam entrar.<br />
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</h1>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-88861753838912753962010-08-25T19:28:00.000+01:002010-08-25T19:28:28.508+01:00Podia ser uma nefelibata magrebina!...<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Está quase. 20 dias. Mais 20 dias, diminuo a probabilidade de ter um ataque cardíaco e aumento a esperança de vir a ter uma vida. E 11 dias depois começará a aventura magrebina, de outros tantos 20 dias e 5000 quilómetros a cuspir cuscus do aparelho dos dentes.</span><br />
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<span style="color: #660000; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">O bigode de Zeus</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Estou literalmente em contagem decrescente, em modo campeonato, mas ainda assim consigo fazer umas breves pesquisas. Eu que já estava com ideias de ficar por lá exilada, descobri que nem nisto consigo ser original. Não é que Manuel Teixeira Gomes, 7º presidente da primeira república portuguesa, num puro devaneio literário e fartinho da política caseira, auto-exilou-se em Argel? Embarcou num paquete chamado Zeus, direito a Oran, na outra margem. A história tem muitas semelhanças e também havemos de passar 9 horas embarcados no ferry. Não tenho é bigode (pelo menos grande parte do ano), o veículo não se chama Zeus e tenciono regressar a casa.</span><br />
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<span style="color: #660000; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Nefelibata magrebina</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Descobri então que sou uma nefelibata. Nefelibata vem do grego "nephele" (nuvem) e "batha", (em que se pode andar). Aquela que "anda nas nuvens". Em literatura, diz-se do escritor que não obedece a regras literárias. É suposto tratar-se de uma pessoa idealista, que vive fugindo da realidade e que utiliza adjectivos menos simpáticos para qualificar aqueles que discordam dela. Também costumam achar que as suas ideias são extremamente progressistas. LOL. Ou seja, têm a mania que têm razão e só dizem disparate! Descrição perfeita.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A citação de Teixeira Gomes que me relembra o quanto as minhas páginas (minhas e dos outros) me fazem falta, e à conta da qual a wikipédia o refere como um escritor nefelibata: </span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"A política longe de me oferecer encantos ou compensações converteu-se para mim, talvez por exagerada sensibilidade minha, num sacrifício inglório. Dia a dia, vejo desfolhar, de uma imaginária jarra de cristal, as minhas ilusões políticas. Sinto uma necessidade, porventura fisiológica, de voltar às minhas preferências, às minhas cadeiras e aos meus livros."</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">Isto para dizer que o senhor viveu e morreu em Bougie, onde parece ter direito a monumento, a uma praça e uma escola em Argel.</span> </span>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-15911081328930423042010-08-05T18:39:00.001+01:002010-08-05T19:26:35.615+01:00Bachata berbereDiz-se por aí que a possibilidade de ir de férias entre camelos é grande. Não estando ainda totalmente definido o itinerário de passagem e paragem, só posso adiantar que já ando a treinar os passinhos de dança. Sim, já sei. No norte de áfrica não há camelos. São dromedários. Os camelos (se tudo correr bem) ficam cá todos.<br />
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Agora por favor sigam as instruções, com boa disposição:<br />
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1- Levantem-se, com os dois pés no chão, e ponham o som bem alto<br />
2 - Cliquem no link em baixo e tentem mesmo fazer o mesmo<br />
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Link - <a href="http://www.youtube.com/watch?v=AMRO8tlzesA&feature=related">Oh pra mim a dar à anca, ao lenço, às saias, às camisas,...</a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-90049343057707850042010-02-27T11:27:00.001+00:002010-07-29T11:30:35.748+01:00Nikita em Pantufas<span style="color: #990000;">A pantufa de Nikita</span><br />
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<em>Nikita aconchega-se na chaise-longue azul turquesa meio petróleo, equipada com a mais moderna tecnologia anti-ciclone: as pantufas armadas com berloques laterais e estampado frontal. Enquanto se queima, língua e dedo, em mais uma chávena de chá, e com o silêncio apenas quebrado pelo som da nostalgia ou do sporting a ganhar pela primeira vez na época, Nikita estremece e recorda aqueles momentos em que conseguiu escapar às garras de um destino gélido e tortuoso, perdida nos formulários bielorrussos, ou aquela vez em que as águas movediças do pinhal de leiria estiveram prestes a engoli-la, com carrinha e tudo...</em> <br />
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<span style="color: #990000;">...Da Bielorrússia com amor, e gripe.</span><br />
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Com quatro dias de antecedência, e a caminho de um casamento em Madrid, descobri que tinha que ir para a Bielorrússia. Pacífico. Não fosse ser a última ditadura da Europa e a viagem teria muito menos piada. Fora da comunidade europeia, zonas euro e espaços schengen, a perspectiva da tragico-comédia melhora bastante. Os 3 graus de temperatura à noite deram-me uma inflamação na garganta e 6 dias de cama. É. Diz que a Nikita não se deu bem com o sopro de leste e já só se pôs de pé à conta de esgotar o antibiótico e a paciência do médico grego. Apesar dos esforços e da simpatia do rapaz, só melhorou quando o autocarro de regresso ao aeroporto estacionou à porta do hotel.<br />
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<span style="color: #990000;">37 horas e 74 formulários depois</span><br />
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Da maneira que saíam atrás umas das outras, as proezas e as desgraças, sentia-me de facto no país das matrioskas. De Lisboa ao Porto em comboio, do Porto a Frankfurt em avião atrasado para o voo de ligação a Varsóvia. Quando aterrámos, já tinha dado a volta à Europa por telefone para por fim conseguir que a embaixada da Bielorrússia na Polónia conseguisse passar 15 vistos de entrada. Faltava ir à embaixada pôr os vistos de todos no passaporte e fazer os seguros para conseguirmos passar a fronteira para Brest, em autocarro. Como é esperado, ninguém na embaixada falava inglês, eu não falo bielorrusso. Gestos, desenhos e uma garrafa de Porto estrategicamente metida na mala, garantiram os documentos já depois da hora de fecho. Ainda tive que ir a um pequeno bosque (sim, bosque) ao lado, para fazer os seguros de entrada numa pequena casa de madeira.<br />
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Nesta casa no meio da mata estava uma gorda sentada ao computador, com uma caixa de dinheiro e pilhas de dossiers de formulários. Qual bruxa na casinha de chocolate, a bielorrusa fechou-me lá dentro e forçou-me a preencher e assinar 45 formulários. Após a tortura, regressei ao aeroporto, descansada, a pensar que o pior já tinha passado.<br />
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Mas não tinha. Era noite e ficámos 4 horas parados na estrada pela polícia polaca, prenderam o motorista e levaram o autocarro. Deixaram-nos num hotel de berma de estrada até que apareceu novo autocarro. O excesso de horas de condução do homem e mais alguns problemas com documentos puseram mais um percalço na viagem. Entrei no autocarro, descansada, a pensar que o pior já tinha passado. Mas não tinha. Era noite e ficámos 3 horas parados na fronteira pela polícia bielorrussa. mais formulários. Entrei no autocarro, cansada. Paragem na segunda fronteira. Mais formulários. Desta vez já só foi meia hora e fui identificada pelos dentes. O guarda entrou, pegou nos passaportes e foi verificar um a um. Quando chegou a mim, eu já não sorria. Ele desconfiou. Sorri. E ele disse ahhhhh!... é que assim já estava igual à fotografia, com as bochechas para cima e os dentes de fora.<br />
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Saí de Lisboa numa segunda-feira às seis da tarde, entrei no hotel em Brest quarta-feira às seis da manhã. Pediram-me novamente os passaportes e mais formulários. Deitei-me. Da cama saíram mosquitos. Os que não voaram é porque já estavam mortos. A torneira da banheira era a mesma do lavatório. Os restantes 6 dias, como já se sabe, passei-os a trabalhar na cama. <br />
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<span style="color: #990000;">Nikita passeia na lama ou as 24 horas de Pataias</span> <br />
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Por falar em longas paragens no meio do nada, Nikita já de regresso à pátria reencontra o Robin e vão passear com o bando para a floresta. Umas dez motas e uma carrinha todo-o-terreno por trilhos nunca dantes navegados. Curva à esquerda a 90 graus no meio dos eucaliptos. Missão impossível para a Strakar. Vamos em frente, digo eu, direitinhos ao lamaçal escondido por debaixo da cama verde de folhas, raízes e terra. A carrinha enterra-se em segundos até ao eixo. Eu, até às orelhas, com a vergonha do disparate que tinha acabado de dizer. <br />
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Vieram as motas, e nada. Vieram os bombeiros, e nada. Pior. Atascaram também o tanque de 10 toneladas que tiveram a inteligência de trazer. Depois dos bombeiros conseguirem bloquear o caminho de saída, chegou a retroescavadora. Que se enterrou também no único espaço livre que havia para sair. Chegou o reboque da lenha, para puxar a retroescavadora, que por sua vez puxava o carro dos bombeiros, que por sua vez não se mexia um mílimetro. A embriaguez do tipo que conduzia o reboque levou-o a desatinar com o bombeiro, a virar costas e ir embora sem tentar tirar a carrinha. A retroescavadora também desistiu. Veredicto: 1 carrinha, 10 motas, 1 carro dos bombeiros, 1 retroescavadora e 1 reboque da lenha atolados ou empatados no meio do pinhal de Leiria, na mata de Pataias. 24 horas depois saiu. <br />
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Os planos próximos, que certamente vão degenerar nas Desventuras de uma Alforreca, incluem acabar o curso de mergulho, plantar uma árvore e ir até Lyon. Penso que mais umas semanas e começaremos a ter noção real dos efeitos da privação prolongada de nicotina no cérebro humano. Há 4 meses sem fumar!!!!Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-59560043327315858672009-05-18T11:26:00.000+01:002010-07-29T11:27:30.551+01:00La Casa Borícua<span style="color: #990000;">Joooder! Ostias!! No lo puedo creer!</span><br />
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Fazendo justiça à fama de croniqueira de viagens, conto-vos que estive em Puelto Lico, o que já não é novidade para ninguem. A novidade está em que não parou de chover e tive frio! Frio! Para além de não ter encontrado puertoriqueño que me aquecesse, depois do primeiro dia de calor, não parou a tormenta. E não dancei. Parece sina ou castigo. 10 dias em Cuba e salsa, só ouvida no corredor do hotel. 10 dias em Porto Rico e salsa, só nos corredores do supermercado.<br />
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<span style="color: #990000;">E ainda mais ESTA</span> <br />
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A aventura começou ainda em Portugal. O táxi marcado na noite anterior não aparece. Vai de ir rua acima e rua abaixo, a procura de um táxi, evitando a todo o custo as cagadelas dos pombos para não sujar nem as malas nem os sapatos. <br />
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Chego por fim ao aeroporto. Tem o ESTA? Não, não tenho - diziam que não era preciso imprimir a autorização de entrada nos EUA porque fica no sistema. Não posso deixá-la fazer o check-in sem o ESTA. Mas eu tenho o ESTA. Mas eu tenho que vê-lo em papel. Mas eu não tenho o papel. Não pode fazer o check-in. Tenho que fazer o check-in. Pode ir a casa buscar o papel. E o avião espera por mim? Não. Entao não posso ir a casa. Entao não pode fazer o check-in. Acabaram por me cobrar 20 euros por ESTA merda, para fazer um papel novo que só foi preciso em Portugal. <br />
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Se não deixei que um porco constipado que me impedisse de viajar, também não ia ser uma lesma ensonada que se ia meter no meu caminho. <br />
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<span style="color: #990000;">Coño... e onde se meteram todos?</span><br />
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Chego a Porto Rico onde se supõe um comité de boas-vindas efusivo. Nada. Depois de passar uma hora no controlo a subornar o polícia com pastéis de nata para que não me ficasse com as garrafas de vinho do porto, nada. Depois de ver todas as entradas e saídas do aeroporto, nada. Resolvo ligar. Os telemóveis não funcionam. Nada. Espero. Nada. Comeco a ler as placas a minha volta para ver se não me tinha enganado no país. Nada. Salvou-me um chico guapo que me emprestou o telefone. <br />
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Por telefone fiquei a saber que a casa para onde ia ficava a hora e meia de distância de San Juan... no sul... no campo... no meio das cabras... e das putas das rãs que não se calam a noite toda. Rã que aqui se chama rã coqui e que já tem estatuto de vaca sagrada. Coqui porque é o que passa a noite toda a chilrear, grasnar ou cantar, dependendo da quantidade de vinho do porto que se tenha tomado.<br />
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<span style="color: #990000;">Ai Mama! Que flaca!</span><br />
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Porto Rico é o exemplo de América Latina mais lavadinha que já vi, ou melhor, que já cheirei. E a mais obesa. E a mais América do Norte. Desde um McDonald's e um Burguer King a cada esquina, ao talk-show da manhã, dedicado ao suicídio e às depressões, patrocinado pelo Panadol, à esquizofrenia do controlo policial. Não havia sítio onde fosse onde não me perguntassem tudo, até que comecei a dizer quanto calçava, qual o meu prato favorito e que cor-de-rosa não me fica lá muito bem. Apesar de ser cara, descaracterizada, a ilha tem muito boa gente. Conquistavam o meu coração quando me perguntavam vezes sem conta, como é que consegues estar tão magra?? Além do sorriso, até a celulite se esticava toda. Adoro-te Porto Rico!!! <br />
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<span style="color: #990000;">Quero ficar de quarentena!</span><br />
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Só me senti verdadeiramente borícua quando dei por mim a enfardar batatas fritas com coca-cola às 11h00. No único dia que consegui ir à praia, pavonear as estrias europeias e espalhar a minha crise dos 30 por águas caribenhas. Mas mais uma vez, aprendo mais com as partidas e com os regressos. Parece que há uma nova estirpe de vírus mexicano, com pelo menos 2 casos confirmados em Portugal. Consequências graves, uma vez que os dois tiveram morte súbita. Este vírus dá pelo nome de cobardia que degenera em aldrabice crónica e que mata. Mata qualquer vontade em mim de olhar para os seres enfermos. Depois de descobrir que tanto o mexicano, que ainda há uns dias cortava as veias, fazendo-me promessas de amor eterno, como os dois protagonistas da sequela portuguesa, têm casamento marcado, resta-me a pergunta: amigos, tenho cara de idiota? <br />
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Já deixei de roer as unhas e já uso saltos altos. Isto, só por si, já me devia dar o livre-trânsito para o mundo dos adultos. O que safa aqui esta princesa é que nunca foi de príncipes encantados (não que não vos goste de ver em collants), nem de cantar ou ir em cantigas. Também nunca foi apologista de toda a verdade, de grandes verdades. Toda a verdade pode ser crueldade. Mas e umas pequenas verdades, hein? <br />
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Mas há-que não generalizar. E da mesma forma que o tempo nos mostra tudo que precisamos saber, também nos dá a conhecer pessoas especiais. Adultos ou crianças. Um adulto na partida e uma criança no regresso. Um dos 9 cogumelos vai ser baptizado. Vou ser madrinha. Espero não traumatizar a criança. O que vale é que já tem idade para não se engasgar com água benta.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-79789262292073390242009-01-21T12:40:00.001+00:002010-07-29T11:25:44.175+01:00f***-**, roubaram-me a ideia!Depois de dias de amarga produção académica, não me resta paciência para escrever, ainda que me sobrem as ideias. Partindo da ideia idiota que vi hoje na Visão - "Notícias que gostávamos de dar", inicio hoje a rubrica "Coisas que gostava de ter escrito mas não estou inspirada" ou "Coisas que vou fazer um dia destes" ou ainda, "f***-**, roubaram-me a ideia!". <br />
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Quero só explicar o porquê chamar idiota à secção da Visão. Escrevem grandes títulos com notícias falsas, boas, mas falsas. No canto, em pequenino colocam a legenda... notícias que gostávamos de dar. Nos primeiros segundos levam os leitores mais distraídos a pensar: mas que raio? então e eu não sabia de nada? Mas esta é a menos grave das consequências. Imaginem os pais da Maddie a ler que tinham encontrado a menina ou um seropositivo a pensar que era desta que tinha a cura para a sida. Imaginem-os agora a ler a legenda pequenina. Não se faz. <br />
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Deixo-vos com o aperitivo do texto em anexo "as mensagens de telemóveis deixaram-nos reduzidos a cuspidores de rajadinhas de emoções condensadas". Dedicado a todas as minhas relações virtuais. E a quem não percebe porque uso luvas sem dedos.<br />
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Leiam até ao fim que a sugestão é boa. Depois conto-vos como foi.<br />
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<a href="http://www.lusolabs.com/catarina/Float%20in%20@%20expresso-unica.pdf">Qwert e o flutuário par ao cérebro</a><br />
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Boas flutuações.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-17870768108219631372008-12-21T11:18:00.000+00:002010-07-29T11:19:35.862+01:00Twinkle Twinkle Little WrinkleHoje tenho que escrever. Não é porque o espírito natalício que me salte na veia, mas porque me esqueci do saco com os livros e os jornais na rua e já li tudo o que tenho cá por casa. Também me convém ocupar os dedos e a boca, para ver se não cedo à tentação e ataco o paquistanês mais próximo, em busca de umas passitas de nicotina (e já estou atulhada de batata doce).<br />
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<span style="color: #990000;">"Si, cariño, dáme dáme... ese regalo que está bajo el arból"</span><br />
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Ainda a propósito do natal. Não sei se as pessoas que vi há pouco deitadas no chão do Zimbabué, se andam a treinar para espreitar debaixo da árvore à procura das prendas, se sonham com uma filhoz ou rabanada imaginária, se hei-de acreditar no jornalista quando diz que já não se levantam porque lhes falta a força, porque lhes falta a comida. E não é preciso ir tão longe, basta subir aqui a rua.<br />
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Atenção, não tenho absolutamente nada contra a hipocrisia do natal, pelo contrário. Gosto bastante. Gosto das luzes, das prendas, do bacalhau e do recheio do peru. E dos alperces secos. E dos espanhóis. Se algum dia, por algum acidente no universo, a minha descendência for mais do que 9 sobrinhos e 17 pombos, vamos ser espanhóis. O "Si, cariño, dáme dáme... ese regalo que está bajo el arból" só vai acontecer no dia de reis. Aí sim, foi quando a criança recebeu os presentes, com toda a certeza torcida com frio e com o cheiro da merda da vaca há tanto dia enfiada no estábulo. Além de que, em Janeiro já começaram os saldos...<br />
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<span style="color: #990000;">O mistério divino da pantufa aquecida</span><br />
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Como já se nota, depois do telejornal de hoje, fiquei com algumas dúvidas existenciais. Será que a crise chegou ao Vaticano? Será que o papa dorme de pantufa Prada e botija para aquecer o santo pé? Será que a sua fé diminui por ser aquecida? Então porque raio os velhotes de trás-os-montes tem que antecipar a sua missa do galo ou nem a fazer, devido ao frio que faz na igreja? Já pensaram que se as igrejas fossem um sítio acolhedor, talvez tivessem mais clientes, ai!, crentes?<br />
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<span style="color: #990000;">Twinkle Twinkle Little Wrinkle</span><br />
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Desde que soube que ia fazer 30 anos, comecei à procura de uma razão para me deprimir. Isto porque já nem é preciso dizer que tenho um certo gosto por dramas e clichés, todos sabem. Não será por acaso que a data do meu aniversário coincide com a comemoração do dia em que Van Gogh corta sua orelha esquerda, a leva para um bordel e a dá a uma prostituta chamada Raquel. <br />
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Quero ter a minha própria crise dos 30. Não percebo como não me ocorreu de imediato apelar à minha família. Em apenas 40 escassos minutos encontraram-me as rugas e as olheiras, chamaram-me velha, cansada e ainda levei umas pancadinhas nas costas a relembrar que os trinta estavam aí. Desta vez safei-me do TÁS GOOOOORDA. <br />
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No dentista explicam-me que não estou a ir para mais nova. No trabalho dizem que tenho muita bagagem e perguntam-me como era, quando eu era nova. À porta dos concertos perguntam as horas a esta senhora... <br />
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Mas que porrrrrra! Mas afinal quem são os trinta que estão aí, que toda a gente de diz que me batem à porta?? Os trinta ladrões? Os trinta anões? Os trinta milhões?? <br />
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<span style="color: #990000;">A volta ao meu mundo em 21900 dias</span><br />
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Não quero saber quantos anos tenho ou faço. Quero sim saber é o que faço com cada dia que passa. Em teoria tenho para viver pelo menos duas vezes mais do que já vivi até agora. Cerca de 21900 dias.<br />
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Amigas dizem que é aos trinta anos (ou seja, aos 10950 dias) que as mulheres sabem o que querem. Esta sabe e fez uma lista. Porque quero viver com todos os luxos a que tenho direito: tempo, verdade, coragem e vestidos com o sapatinho a condizer. Sem medo, esta é a minha lista de desejos:<br />
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- Quero aprender a patinar e quero uns patins. Porque ando a patinar há muito tempo sem patins.<br />
- Quero ir a uma marisqueira e comer até lamber os dedos e arrotar a cerveja. Para comemorar com pompa e circunstânia a minha possível futura entrada nos apreciadores de marisco, depois de trinta anos de ausência.<br />
- Quero aprender a pintar as unhas sem me atirar de lado para dentro da banheira, praguejar e colar os dedos das mãos aos dos pés.<br />
- Quero ir à ópera pela segunda vez. Ao ballet, ao teatro, às exposições, às feiras. E ao circo... quero ir ao circo pela primeira vez.<br />
- Quero brilhar no escuro com o meu novo aparelho nos dentes.<br />
- Quero curar a minha procrastinação crónica, ainda que já tenha ouvido chamar nomes mais bonitos à preguiça.<br />
- Quero iniciar um movimento social, com um manifesto anti-projecção de saliva fermentada. Objectivo: banir, punir as excreções e secreções abundantes, sonoras, protegendo-nos de escorregarmos numa qualquer cuspidela e fracturar os dois braços.<br />
- Quero afugentar das janelas os pombos e os homens das obras.<br />
- Quero recitar novamente em coro vezes e vezes o poema de Augusto Gil da chuva e da neve, onde batem leve levemente. Se tiveram que o decorar, acusem-se!<br />
- Quero uma ficha tripla para ligar a TV e o DVD ao mesmo tempo.<br />
- Quero ir a Paris, Porto Rico, Nova Iorque, Argélia, Israel, Praga, Viena, México, Sicília, Uruguai, Argentina, Sevilha, Roma, Atenas, Indía, Viana do Castelo, Marrocos, Brasil, Goa e Macau, Angola, Moçambique. Já fui um conquistadoooor!<br />
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E foi assim que se passaram mais 2 horas de um dos 10950 dias, procrastinando a tese e a roupa por passar. <br />
Valham-me os anos bissextos.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-89298842546265588462008-09-23T10:38:00.001+01:002010-07-29T23:30:21.237+01:00Menina má - O regresso anunciado<span style="color: #990000;">Menina má</span><br />
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Regresso sempre com a vida em perspectiva. Não sei se é porque lá fora me incha o ego, se porque me afasto destes dias em que me tornei naquilo que não queria e que sempre critiquei. Sem tempo para os amigos e família, ainda que estejam quase todos num raio de 30 quilómetros ou a 30 segundos de uma chamada. Tenho sido má filha, má irmã, má tia, má amiga, má vizinha, má, ponto. Totalmente alheada das vidas alheias, que muito prezo e das quais não queria perder nem uma reticência, espero muito que me perdoem o retiro. Desculpem-me.<br />
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<span style="color: #990000;">À menina e ao portátil, manda Deus escada abaixo</span><br />
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Entretanto, aliviem-me as vossas sentenças porque já comecei a pagar pelas más acções. O anjinho da guarda que está ao serviço no turno da manhã, além de vesgo é trambolho, e em vez de me pôr a mão por baixo, vai de me mandar escada abaixo. Para quem conhece o palácio aqui da princesa de Alcântara, sabe que a preocupação era não ir de coroa ao mármore, missão bem sucedida mas que me valeu a medalha de ouro em acrobática. Não, não estava borracha. Eram 10 horas da manhã, atrasada como sempre, portátil como sempre, saltos altos como sempre. Estatelada no chão como sempre. Valeu-me meia hora de choro compulsivo, nódoas negras sabe-se lá onde, três semanas sem ir ao ginásio, um braço a dar para o deslocado e um andar no mínimo, suspeito. Mas as unhas... intactas!<br />
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<span style="color: #990000;">Atenas nas alturas, glória a nós e à pasta de azeitona</span><br />
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Passados quatro anos, um ciclo olímpico inteiro, voltei a Atenas. Quer dizer, voltei a sobrevoar Atenas. Mas como nem só de Atenas vive a Grécia, fui para Marathonas. No percurso de táxi já ia a pensar se de facto não seria melhor armar-me em Fílipedes, agarrar nas perninhas e fazer-me a 42 quilómetros de estrada. Não fossem os 40 quilos de folhetos publicitários que carregava pelo braço deslocado, mais os 15 da bagagem, haviam-me de ver a mandar o taxista dar uma curva à acrópole mais próxima.<br />
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Não foi contra os persas, mas também acabei a estadia com uma vitória e a espernear VENCEMOS! Vencemos (Portugal) o processo de candidatura à organização do campeonato da europa. Não caí morta como reza a história, mas ficou-me um misto de vaidade com "agora é que estou f******".<br />
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À conta de três noites de bar aberto, estendi o leque das relações internacionais. De Israel, aprendi que gosto de Portugal. Saio para o supermercado com a certeza que volto a casa, que o único perigo é servir de alvo a um pombo incontinente. Da Alemanha, que nem todos os alemães são loiros, engomados e desenxabidos. Que na Sérvia têm as piores frases de engate: - You have something in your eyes... - Yeah... I do. Make-up. Da Grécia, se há coisa que me encanta neste país, é a pasta de azeitona.<br />
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<span style="color: #990000;">Não tenho dinheiro para a açorda</span><br />
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O que fazer quando em pleno jantar alguém te diz, "dou-te a minha password" e tu percebes "não tenho dinheiro para a açorda"?... posso garantir que o resultado é de ir às lágrimas e que lamento, amigo, esta junta-se aos clássicos. De ti terei sempre duas recordações: a açorda e o sair às 7h00 de uma tenda algures, há talvez 14 anos atrás e ficarmos a falar, regados a medronhos e sandes de feijão, os 3. Eu, tu e o teu amigo imaginário. <br />
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<span style="color: #990000;">Perseguições</span><br />
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Na vida há coisas que me perseguem. Sejam elas a celulite encrustrada, relações virtuais, ou crises intestinais cada vez que mudo de ares. Mas por favor, deixem de cuspir ao alcance dos meus olhos ou de se bufarem ao alcance do meu nariz. Já agora, por favor não se cocem em público ou pelo menos não enfiem a mão no traseiro e não cheirem a seguir. E não mijem à porta do meu escritório. E por favor, quando estiver a jantar e a tentar beber uma bela cerveja com espuma, não imitem um pato donald a pigarrear-se todo com gosma na garganta, sucessivamente de 4 em 5 segundos. Fica o pedido feito aos passageiros do voo Madrid - Lisboa, aos colegas de trabalho, aos clientes da Lusitânia, aos habitantes da Prior do Crato e aos paquistaneses das Docas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-82201229752943090322008-08-31T19:56:00.000+01:002010-07-28T19:57:20.442+01:00Rayuela - O Jogo da VidaTenho uma nova paixão. É verdade, traí-te. Troquei-te Gabriel, pelo Julio. Há muito que o deslumbramento pelos teus cem anos de solidão tinha acabado. Vivia apenas das tuas putas tristes, das tuas memórias, que nunca consegui digerir. A capa tem o jogo da macaca mas optaram por lhe chamar o jogo da vida. A fazer lembrar os livros de aventuras, saltamos de capítulo por uma ordem que nem sempre nos parece a correcta. Será então aí o jogo da vida. Podemos escolher como o queremos ler, há textos inteiros que não percebemos nada, há partes que nos fazem sorrir, rir, que nos levam às lágrimas. Outras que nos deixam um estremecimento absurdo porque é mesmo aquilo que sentimos e nunca o conseguimos expressar por palavras, afinal tão simples. Outras ainda em que nos aborrecemos e só queremos virar a página. Há também aquelas que nos tocam na pele, numa pele que bem podia ser a nossa.<br />
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Foram precisos 45 anos para que chegasse a Portugal. Não entendo. Se se lembram de algo escrito quando andava a primeira vez pelo México, Cortázar, argentino, foi-me apresentado por um porto-riquenho, que ficou de boca aberta por não o conhecer, por não ter ideia da dimensão da sua obra, do seu génio. Não tinha mesmo. Estou apenas a começar. Terás com toda a certeza muitos defeitos, não te prometo o amor eterno, e tão pouco fidelidade, mas enquanto não quebrares o encanto, vou-te descobrindo, vou-te lendo. Ainda que por vezes em gíglico, língua própria dos dois amantes centrais.<br />
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Jogo da macaca, na versão argentina, na rayuela, a primeira casa é chamada a "Terra", a última o "Céu".<br />
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Um pequeno capítulo, na voz do autor.<br />
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http://www.youtube.com/watch?v=OzvEZ4LBg_gUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9133948294274085462.post-66252082111741036622008-07-30T19:56:00.002+01:002010-08-25T19:42:22.508+01:00Para ti Segisnando, da Ortigosa, com Amor<em>Breve nota do autor: a publicação desta está desfazada no tempo. Já nem um textinho consigo acabar no próprio dia!! O tom mais intimista deve-se mesmo à falta de sentido de humor.</em><br />
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Não sei se é da chuva que me molhou mas não lavou o carro, se é da jante retorcida no passeio ou se é do dia de merda que tive, se é de mais um quarto de hotel, mas cá estou outra vez. Na A8, junto à saída para Leiria Norte, a caminho da Ortigosa fica uma terra que se chama Amor.<br />
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Sobra-me o tempo no caminho. Por um lado, a exaustão destes dias, meses, anos, leva-me a procurar descanso em pequenos pedaços de noite, onde me perco a escrever no pensamento. Pelo outro lado, a pena suspensa que o Agente Segisnando me impôs, obriga-me a não exceder os meus limites durante pelo menos um ano, sob o risco de começar a ter mais histórias de taxistas para contar. Espero que me leias, Segisnando, e que me respondas ao que dentro daquela carrinha azul e branca não tive coragem de te perguntar: mas que raio de nome é esse?? Não reparei se eras casado ou não, ainda que te tenha olhado estarrecida para o que tinhas entre mãos, mas seja qual for a rapariga, é bom que seja de boa imaginação. <br />
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<span style="color: #990000;">Nietzsche ma friend</span><br />
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Voltando à terra Amor, e não deixando de me sentir um padre celibatário a fazer cursos de noivos, atrevo-me a mandar dois ou três palpites, sem qualquer veleidade ou pretensão. O que se passa é que odeio generalizações. Quase tanto como ouvir às 2h00 da manhã o hóspede do quarto ao lado a assoar-se, vulgo fungar-se todo, enquanto toma banho. Ouve-se, lê-se, com demasiada frequência a história de que nós mulheres, estamos diferentes, a nova mulher. A que nem já, nem nunca, procurou príncipes encantados mas também não se contenta com os sapos. <br />
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Do alto da minha mais recente condição de divina, diva, diversificada, divagadora, divertida, divagante, divergente, diversifoliada, divelente, diversiva, diversa, diversiforme, divorciada, permito-me anunciar-vos que afinal continuamos as mesmas, cada uma com as suas pequenas subtilezas. Não nos confudam com o que leêm nas revistas.<br />
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Continuamo-nos a derreter com sinos e orquestras, mas com promessas de amor presente. Não futuro. Apenas queremos sentir, apenas queremos algo real. Ousámos deixar de encontrar o nosso conforto no lavar das vossas cuecas. A grande revelação é que não queremos nada mais do que sentir a vossa atenção, se for sincera. Deixámos o pudor à porta. Talvez não acreditemos mais em fidelidade, pelo menos não naquela que se promete. Deixámos de fazer depender a nossa felicidade dos vossos humores. <br />
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Em navegações pela net, roubei isto a um blog que por sua vez o roubou a Nietzsche. Resume na perfeição o estado de espírito de muitos de nós, não de todos.<br />
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"Odeio quem me rouba a solidão sem em troca me oferecer verdadeira companhia"<br />
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E porque comecei por dizer que odeio generalizações, amigas, não os metam todos no mesmo saco, ainda que às vezes o mereçam. Também eles têm medos e inseguranças, também eles querem a nossa atenção. Se nós estamos em maturação e não é fácil entender esta suposta nova mulher, digam-lhes o que vos vai na alma, ainda que doa, a eles. Esqueçam as regras, esqueçam o certo, esqueçam os jogos. Continuo a acreditar do fundo do coração que o único caminho para a nossa consciência é o de seguirmos de coração aberto. E isto sim, é um luxo sem o qual não quero viver mais. <br />
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Antes que isto fique lamechas, quero só dizer que o que escrevi em cima serve para aplicar às pessoas que nos conseguem tirar o sono, às que o amigo Nietzsche se referia. Às outras... logo se vê. Depende dos nossos prazeres e das nossas necessidades.<br />
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Volto um dia destes. Quando sair do retiro a que me vou forçar conto-vos que tenho um novo clube de futebol, que vou à Grécia em Setembro, que descobri que na loja do lado posso comprar "bandoletes à Nuno Gomes" e "peúgas sem elástico". Que descobri que o libanês-vizinho-do-lado é um fervoroso entusiasta de torradas queimadas e de partidas de xadrez à porta aberta.Unknownnoreply@blogger.com0